Skip to main content

Садясь за это небольшое эссе, я даже не думаю о том, что его будут читать. Порыв души, низвергнутый из глубины бессознательного, спровоцированный ради поиска ответа на абстрактный, но такой личный, вопрос: “Почему же я пишу?”. И найти ответ я хочу, потому что, мне непросто писать. Внутренний попутчик так и шепчет мне на ушко, что эта страница не доведена до ума, а этот абзац, на который я возлагаю надежды, интересен только одному человеку.

Почему я пишу? С одной стороны, я хочу играть с читателем в игру, но не ту, где есть убийца дворецкий, а читатель должен его разоблачить по крови на усам. Это другая игра, направленная на поиски соратника по разуму. Это попытка преодолеть одиночество, зашить между строк код, разгадав который, человек, улыбнётся и пошлёт мне месседж, в котором донесет, что мы не одиноки. Интересно, поэтому ли человечество остервенело ищет другие цивилизации, потому что устало от одиночества. Я уверен, что некоторые люди обречены на невидимую, неописуемую связь. Это связь может быть только ощущена. Представь, двое супругов, проживших бок о бок, десятки лет, сидят на кухне в штанах с катышками и пятнах от красного сухого, осознают, что видят они не только лица друг друга, но и какой-то акварельный свет, исходящий из глубин их душ. Что же это за свет связывающий людей? Микроволновая грибница человеческих сознаний?

Но, письмо, как послание – это лишь одна сторона монеты. Попробую осмотреть и другую, затертую временем, словно монета эта лежала в земле со времен, когда небо было голубее. Полагаю, всё дело в нейронных связях. Эти ребята собрались в такую сетку, которая просто исключает возможности не заниматься рассказыванием историй на бумаге. Что-то сродни зависимости. Даже если я нахожусь в завязке и ничего не пишу, у меня просто не получается не думать о том, как я что-то пишу, идя по лесу, в голове я кручу событие, пытаясь собрать его, как конструктор, чтобы из обычного действия получился образ, от которого дохнет свежестью. Ты, мой дорогой читатель, наверняка знаешь о чем я говорю. О мыслях, пережевав которые, на тебя проливается тёплый дождь из маленькой тучки, мирно плывущей по ясному небу, а ты еще молод, стоишь посреди двора и вдыхаешь запах майской зелени. Ты еще ничего не испытал, ты чистый лист, предназначенный судьбе. Может ли судьба отказаться взяться за письмо? Вопрос к тебе, мой дорогой звёздный странник.

Leave a Reply